Un amore (di Luciano Poli)

amorevolmente strusci 

la sua guancia di latte
non c'è baratto che tenga
l'acerbo e il maturo
il morbido e il duro che sia
vestito di niente, col tempo
aspetti che cresca, che muti

Luciano Poli

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MARIU’ (di Elisabetta Turricchia)

Foto d'epoca di Piazza matteotti Imola (fonte foto QUI

Quando la città non era ancora una città, ma si poteva ancora chiamare paese, quando ci si conosceva tutti e i vicini di casa erano amici con i quali trascorrere le serate estive nei cortili per parlare del più e del meno, a dir la verità erano più i meno che i più, quelli erano gli anni di un ritrovato benessere, lo spettro della guerra era stato sepolto sotto ad un cumulo di macerie. 

Si godeva di quello che si aveva, di quello che ci dava la madre terra e si ringraziava Dio dell’aria che si respirava. Erano bei tempi quelli! 

Le strade erano semi-deserte e si poteva girare tranquillamente in bicicletta senza rischiare di finire sotto le ruote di qualche automobilista imprudente. 

Sedevo sulla sella della mia “Graziella” rosa confetto e gironzolavo per le vie del paese con la gonna scozzese che svolazzava leggera sospinta dal vento. 

La domenica pomeriggio era il momento più atteso della settimana, dopo aver pranzato mi appostavo dietro al vetro della finestra della cucina, scostavo nervosamente la tendina di pizzo bianco, nell’attesa della mia amica Patrizia, la quale arrivava spingendo faticosamente i pedali della sua bicicletta bianca sgangherata con i copertoni perennemente sgonfi. 

Sorpassandoci a vicenda raggiungevamo una stradina lastricata di sanpietrini che fiancheggiava la piazza centrale per andare a goderci la proiezione del film pomeridiana. 

Ma il momento goliardico era soffermarmi davanti alla bancarella vicino al cinema ricca di ogni goloseria. 

L’omone che vendeva noccioline, praline, cioccolatini, caramelle e patatine sedeva sopra uno sgabello di legno scalfito, indossava sempre un foulard rosso in qualsiasi stagione, sia che ci fosse una nebbia che si tagliava a fette oppure un caldo che scioglieva l’asfalto. 

Tutti lo chiamavano MARIU’. 

Mia madre mi dava i soldi contati per il biglietto del cinema, così strisciavo piagnucolando dalla nonna, la quale avendo un cuore di nonna , mi allungava qualche monetina. 

Essendo un’inguaribile golosona rimanevo incantata davanti a tutte quelle leccornie senza decidermi cosa comprare. Facevo tintinnare le monete nel palmo della mano, nell’eterna indecisione tra noccioline caramellate, bastoncini di liquirizia, lecca-lecca rossi o arancioni, sicuramente strapieni di coloranti oppure bacche di carrube, che in genere sono leccornie per i cavalli, ma piacevano molto anche a me. 

Quell’omone grande e grosso attendeva paziente che prendessi una decisione, poi insieme al sacchetto di caramelle sfoderava anche un sorriso bonario. 

Pensavo che Mariù dentro al suo pancione contenesse un animo gentile e dolce come i prodotti che vendeva. 

Ma purtroppo una brutta domenica quell’omone con il suo carrettino non l’ho più trovato nel solito posto, quel giorno mi sono dovuta accontentare di un misero sacchetto di mentine gialle e bianche comprate al bar in fondo alla strada. 

Il tempo passa inesorabile e il paese di un tempo si è trasformato in una vivace cittadina. 

Crescendo ho smesso di mangiare caramelle e Patrizia la domenica pomeriggio non passa più a prendermi con la bicicletta sgangherata, ma con una Punto rossa fiammante, però siamo ancora appassionate di cinema e continuiamo ad andare a vedere le ultime pellicole. 

Un anno fa verso la fine di novembre, una domenica sera, all’uscita dal cinematografo siamo state sorprese da una nebbia fittissima. Patrizia guidando nel grigio assoluto ha perso l’orientamento e svoltando per una strada sconosciuta ci siamo ritrovate in un borgo piuttosto lontano dalla città. 

L’ora di cena era passata da un pezzo e il nostro stomaco brontolava rumorosamente quando un’insegna di una trattoria, malamente illuminata, ci è apparsa miracolosamente innanzi. 

“La Casa di Polly” era il tipico locale campagnolo arredato con i mobili della nonna, i tavoli abbelliti da classiche tovaglie di cotone a quadretti bianche e rossi. 

Odorava di casa. 

Il mio palato è stato soddisfatto da un piatto di tagliatelle al ragù che mi ha trascinato lontano nel tempo, quando la nonna tirava la sfoglia sul tagliere di legno e la cucina era invasa dall’intenso profumo del sugo che bolliva lentamente da ore. 

Stavo aspettando il conto, quando il mio sguardo si è perso dietro alla vetrata che divideva la sala dalla cucina e ho intravisto la sagoma di un omone grande e grosso con un brillante foulard rosso al collo. 

Mille papaveri rossi

Il fatto è che loro tornano
Nonostante la cattiveria umana
Testardi, in punta di petali
Non certo per noi
Ogni anno, loro ritornano.

Luciano Poli 

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SOTTO ZERO (poesie inedite di Walter Valeri)

I

Sotto zero
nell'acqua del canale poi 

nello stridio della chiglia 

l'urlo del legno che salpa
affonda senza voce
in mare: udimmo scricchiolare il cielo 

vedemmo nel miele dell'amore il male.

II
Neve d'aprile 

sul rosso della rosa 

i brividi dell'acqua

III

Oscilla su tacchi a spillo
il soffio l'onda
rosa fra scale e corridoi
con più che nuda
la carne l'anca
dell'infermiera in passerella.

IV

Occhiate da brivido
che dispensano profumo e polline
di rimmel nel corridoio d'ospedale
di pazienti inquieti
posseduti
dal desiderio di cambiare letto.

V

Chiedi a me
che non ho più labbra
né parole
cos'e' l'amore?

Ma io non so, non so amica mia

Così vanno le cose le ore
in queste stanze prese d'assalto
da gambe sempre di corsa
e una smodata
infelicità.

Walter Valeri 

Imola, 2019

Walter Valeri, MFA, A.R.T./MAXT Institute at Harvard University, 2000. Ha insegnato per sette anni alla Harvard University e MIT, lingua e letteratura drammatica italiana. Attualmente, con l'incarico di Professore Associato, insegna vari corsi al Boston Conservatory at Berklee. Nel 1981 con Canzone dell’amante infelice (Guanda) ha vinto il premio internazionale di poesia Mondello. E' stato assistente personale del premio Nobel Dario Fo e Franca Rame per oltre quindici anni. Ha scritto, tradotto e pubblicato vari saggi, libri di versi, testi teatrali, articoli e recensioni, fra cui Franca Rame: a woman on stage (Perdue University Press,1999), An Actor's Theatre (Southern Illinois University Press 2000), Donna de Paradiso (Editoria & Spettacolo 2006), Dario Fo's Theatre: The Role of Humor in Learning Italian Language and Culture (Yale University Press, 2008). Ultimi versi pubblicati Visioni in Punto di Morte (Nuovi Argomenti, 54, 2011), Another Ocean (Sparrow Press, 2012), Ora settima (ristampa, Edizioni “Il Ponte Vecchio”, 2014), Biting The Sun (Boston Haiku Society, 2014), Haiku: Il mio nome/My name (qudu libri, 2015), Parodie del buio, inediti (La macchina sognate, 2016). Parodie del buio (Edizioni “Il Ponte Vechio”, 2017). Dal 2016 dirige il Festival Internazionale di Poesia, Musica & Arti visive L'Orecchio di Dioniso prodotto dagli Assessorati alla Cultura della Città di Forlì e Cesenatico, in collaborazione con l' APT Servizi Regione Emilia Romagna. Collabora attivamente alle riviste internazionali Sipario, Teatri delle diversità, lamacchinasognante.com. In qualità di Drammaturgo fa parte della Direzione del prestigioso Poets’ Theatre di Cambridge, USA.