Il viaggio

Il viaggio

Ho preso la mia barca e all’alba sono partita

Nessuno mi ha veduto 

la spiaggia era deserta

soltanto un marinaio dormiva sulla sabbia

Ho preso la mia barca e in mare sono andata

ho preso la valigia perché pesava troppo 

lì dentro c'era tutto

La mia camicia bianca con la scritta “falsità”

Il mio maglione a righe con su stampato ” devi”

I miei foulard a fiori 

serviti a mascherare tutti i miei pregiudizi

Ho messo anche la rabbia avvolta dentro ad un telo

Nel fondo vi ho incastrato tutte le colpe e i jeans

Infine vi ho infilato tutte le scarpe rotte

colpevoli di aver portato a spasso

per anni la paura

Un tonfo e la valigia nel mare è sprofondata

Adesso sono nuda

il sole mi accarezza

Leggera ora è la barca la culla la marea

che mi riporta a riva

Ho preso la mia barca e in mare sono andata

Ho preso la mia vita e a riva sono tornata

E' sveglio il marinaio

Maggie

I poeti scrivono nella stagione della malinconia

I poeti stemperano le parole con i sogni

le sensazioni le impregnano di illusioni e

scrivono

Vagano nelle incertezze

si perdono nelle tormente

e nudi sotto la pioggia

scrivono

I poeti scrivono nella stagione della malinconia

muoiono come le foglie poi

si pitturano il volto di nostalgia

Annegano dentro ad un ricordo poi

riaffiorano nella follia

I poeti non ha colpe…scrivono

I poeti hanno sempre un alibi

La poesia

Maggie

E VIENE LA SERA

E ti trovi la sera con un bisogno di scrivere senza sapere bene però cosa scrivere.

Bisogno è la parola giusta. Una strana voglia di riempire lo spazio bianco nel foglio, anche con idiozie se necessario. L’impulso di aprire il computer e cominciare a pigiare i tasti e formare sillabe, parole, frasi, fino a formare un pensiero o una storia.

Forse è proprio questo che fa di noi degli Ippogrifi: la voglia di riempire un foglio bianco!

E forse è questo che differenzia uno scrittore da una persona che scrive.

Il foglio bianco diventa un amico, un confidente, un essere prima inanimato a cui le nostre parole danno vita e senso.

E scriviamo per noi stessi, per nutrire la nostra anima, perché una volta iniziato a scrivere  è difficile smettere.

Scrivere è una droga!

Io sono stata in astinenza per troppo tempo e ora la mia anima anela la sua dose!

Daniela Galassi  

Blady nelle mura d'acciaio

Era stata dalla parrucchiera, la signora Margot, e tutta impettita attraversava il parco tenendo stretto il guinzaglio del suo bulldog, che avrebbe voluto scorrazzare qua e là. «Piano, piano Renoir» diceva al suo cane guardandosi intorno e cercando di richiamare l’attenzione degli altri ospiti del parco.

Blady se ne stava come tutti i giorni in giro nel parco. Era un vagabondo, era un vagabondo felice, quella mattina saltellava da un posto all'altro e cantava la solita canzone con il solito ritornello: «Cri, cri... e cri».
Blady godeva di un forte rispetto nel suo mondo di grilli incantati! Le grille… no, anzi, i grilli femmina l'amavano e lui le conquistava tutte, addolcendo il suo frinire e facendosi fare la corte. Saltò dalla siepe alla panchina e poi su un oleandro; poi tentò di arrivare fino alla cima di un piccolo alberello in fiore, ma... aiuto! perse l'equilibrio e giù, si sentì catapultare in mezzo ad una giungla, impigliato tra tantissime liane, avvolto da un viscido olio profumato, e quando riaprì gli occhi...
(Perché li aveva chiusi? Un po’ era fifone il baldo grillo patron del parco!)
«Ma dove cribbio sono? Ma che piante sono questi orribili intrecci?» si chiese Blady mentre si dimenava per riuscire a liberarsi, poi un sussulto comincio a scuoterlo.
«Ommioddio, ma cos'è, il terremoto? Renoir, Renoir, ora che ci siamo un po’ riposati ci incamminiamo verso casa» disse Margot portandosi la mano alla testa per evitare che il vento scompigliasse la gonfia pettinatura. «Li voglio tutti cotonati» aveva detto alla ragazza in salone, quando era stato il momento di farsi la piega. «Come se tutto quel cespuglio in testa servisse a farla diventare più bella» aveva commentato la ragazza senza farsi sentire. La signora Margot ondeggiava continuando a guardarsi intorno, mentre piano si dirigeva verso il suo appartamento in via Luxemburg, a pochi passi dal parco.