Sono nata a settembre (di Maria Mancino)

Maggie

Quando sono nata io

le mamme erano bambine nascondevano la bellezza e gli anni con fazzoletti legati dietro al collo

Quando sono nata io le altalene dondolavano legate agli alberi

come in tutte le stagioni

Quando sono nata io l'aria profumava di campi arati freschi

di panni stesi al vento

di pane sfornato all'alba

Quando sono nata io era settembre

sul ciglio delle strade tra i rovi pungenti c'era ancora qualche mora

Maggie

Sono nata qui

Il viaggio

Il viaggio

Ho preso la mia barca e all’alba sono partita

Nessuno mi ha veduto 

la spiaggia era deserta

soltanto un marinaio dormiva sulla sabbia

Ho preso la mia barca e in mare sono andata

ho preso la valigia perché pesava troppo 

lì dentro c'era tutto

La mia camicia bianca con la scritta “falsità”

Il mio maglione a righe con su stampato ” devi”

I miei foulard a fiori 

serviti a mascherare tutti i miei pregiudizi

Ho messo anche la rabbia avvolta dentro ad un telo

Nel fondo vi ho incastrato tutte le colpe e i jeans

Infine vi ho infilato tutte le scarpe rotte

colpevoli di aver portato a spasso

per anni la paura

Un tonfo e la valigia nel mare è sprofondata

Adesso sono nuda

il sole mi accarezza

Leggera ora è la barca la culla la marea

che mi riporta a riva

Ho preso la mia barca e in mare sono andata

Ho preso la mia vita e a riva sono tornata

E' sveglio il marinaio

Maggie

I poeti scrivono nella stagione della malinconia

I poeti stemperano le parole con i sogni

le sensazioni le impregnano di illusioni e

scrivono

Vagano nelle incertezze

si perdono nelle tormente

e nudi sotto la pioggia

scrivono

I poeti scrivono nella stagione della malinconia

muoiono come le foglie poi

si pitturano il volto di nostalgia

Annegano dentro ad un ricordo poi

riaffiorano nella follia

I poeti non ha colpe…scrivono

I poeti hanno sempre un alibi

La poesia

Maggie

E VIENE LA SERA

E ti trovi la sera con un bisogno di scrivere senza sapere bene però cosa scrivere.

Bisogno è la parola giusta. Una strana voglia di riempire lo spazio bianco nel foglio, anche con idiozie se necessario. L’impulso di aprire il computer e cominciare a pigiare i tasti e formare sillabe, parole, frasi, fino a formare un pensiero o una storia.

Forse è proprio questo che fa di noi degli Ippogrifi: la voglia di riempire un foglio bianco!

E forse è questo che differenzia uno scrittore da una persona che scrive.

Il foglio bianco diventa un amico, un confidente, un essere prima inanimato a cui le nostre parole danno vita e senso.

E scriviamo per noi stessi, per nutrire la nostra anima, perché una volta iniziato a scrivere  è difficile smettere.

Scrivere è una droga!

Io sono stata in astinenza per troppo tempo e ora la mia anima anela la sua dose!

Daniela Galassi